Texte paru dans: / Appeared in: Aparté |
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Analyste: Jean-Christophe Pucek « Nous ne connaissons jamais ce qui finit à l’instant de sa fin véritable. Tout adieu est un mot dont on veut croire qu’il conclut. Or il ne débute rien et il n’achève rien. »
Pascal Quignard, Les Ombres errantes, chapitre XXIV (Grasset, 2002)
Épisodiquement, une infime particule de poussière crépite sous le diamant. Septembre 1976, église romane de Saint-Lambert des Bois, un clavecin de la fin du XVIIe siècle signé Gilbert des Ruisseaux, les Treizième, Dix-septième et Dix-huitième Ordres de François Couperin s’éploient sous les doigts de Blandine Verlet. Un peu plus de quarante ans se sont écoulés, et je n’ai pu me retenir, pour rendre compte du nouvel enregistrement que la musicienne consacre aux seuls Treizième et Dix-huitième Ordres augmentés, en guise de postface, de la Favorite extraite du Premier Livre, de sortir son devancier de sa pochette vieux-rose ornée d’une vue du château de Verneuil par Merian ; geste d’hommage, mesure du temps passé.
Par bien des aspects, le Troisième
Livre de pièces pour clavecin, publié en 1722, marque une évolution sensible du
style de Couperin vers plus de luminosité, de sensualité mais aussi de
pittoresque ; il s’ouvre pourtant bel et bien avec un Treizième Ordre dans la
tonalité « solitaire et mélancolique », dixit Marc-Antoine Charpentier, de si
mineur, comme un rappel immédiat du véritable tempérament de l’auteur, quels que
soient les multiples travestissements sous lesquels il décide de le dissimuler
ensuite. Après deux évocations végétales qui n’ont rien de naturaliste et si peu
de descriptif (fragiles Lis naissans, ondoyants Rozeaux) et une Engageante au
charme nullement sauvageon mais soigneusement apprêté, les masques entrent en
scène ou, plus exactement, les dominos. Peu de timbres musicaux connurent, du
XVIe au XVIIIe siècle, une vogue aussi forte que les Folies d’Espagne ; signées
Diego Ortiz ou Marin Marais, Arcangelo Corelli et même Carl Philipp Emanuel
Bach, on ne compte plus les variations qui y puisèrent leur substance. Couperin,
feignant de suivre la mode, n’en fait, à son habitude, qu’à sa tête en proposant
des Folies revendiquées comme françaises se fondant sur un thème original
mariant subtilement styles autochtone et ultramontain, illustrant ainsi la
réunion des goûts qui lui était si chère ; il est d’ailleurs assez piquant que
cette exposition se présente sous le camail de la Virginité, l’autre
particularité de l’œuvre étant de se dérouler à la manière d’un défilé de
masques personnifiant des traits de caractère ou esquissant des personnages en
attribuant à chaque caractère une couleur emblématique. Après ces scintillements
virtuoses dont la théâtralité décantée a été fort pertinemment rapprochée par
Philippe Beaussant des fêtes galantes de Watteau, L’Âme en peine, si sombrement
esseulée, renvoie chacun à son isolement silencieux après que les ultimes
candélabres illuminant les réjouissances ont été mouchés. Partagé presque également entre fa mineur et majeur (respectivement quatre et trois pièces), le Dix-huitième Ordre commence avec distinction (La Verneuil) pour bien vite basculer dans une espièglerie entourant, enveloppant de plus tendres attraits (La Verneuillète, Sœur Monique, Le Turbulent) ; mais chez Couperin, le sentiment n’est jamais bien loin, et le voici qui exhale ses effluves mélancoliques dans L’Attendrissante, revenant au mode mineur après deux pages en majeur et notée « douloureusement. » Nouveau coup de barre pour finir avec l’hypnotique (et célèbre) Tic-toc-choc ou Les Maillotins qui déroule imperturbablement, mais non sans humour, ses batteries comme une mécanique parfaitement réglée (ce qui perd désespérément tout son sel exécuté au piano), puis le claudiquant Gaillard-Boiteux, nouvelle incursion sur les planches, mais à présent celles du théâtre de la Foire. C’est non sur un air favori que la claveciniste a choisi de quitter le bal, mais sur une superbe « chaconne à deux tems », La Favorite, un rondeau qui exploite pleinement les possibilités offertes par la forme répétitive et la couleur ombreuse, quelquefois tragique, d’ut mineur pour faire sourdre de leurs méandres une indicible mais tenace nostalgie.
Le disque de Blandine Verlet est avant tout le témoignage d’une musicienne intensément libre, délivrée du souci de prouver quoi que ce soit ou de faire référence ; l’empreinte qu’elle laisse sur l’art de toucher le clavecin n’est plus soumise à l’hic et nunc ; elle est indéniable et profonde. Bien entendu, certains trouveront à reprocher à ce fruit tardif mais savoureux des lenteurs ou un léger déficit de brillant ; ils se livreront probablement au petit jeu des comparaisons et ne manqueront sans doute pas de dénicher ici ou là lecture plus à leur goût ; il me semble cependant qu’ils passeront à côté de l’essentiel de ce que nous livre ce récital parfaitement maîtrisé, tant sur le plan musical que technique, exempt de coquetterie et d’emphase, né simplement de la volonté et du plaisir de confier une nouvelle fois aux micros les élans et les pudeurs d’un compositeur aimé ; le temps passé en sa compagnie, les liens de complicité qui se sont tissés avec lui, la compréhension profonde de son univers, tous ces éléments forgés au fil d’années d’études et d’intuitions font que l’interprétation sonne, aujourd’hui encore, avec une clarté et une sérénité qui sourient aux éraflures de l’âge qui s’en vient. Il y a du chant, la même mélodie intime qui sinue dans La Compositrice, le récit diffracté et sensible que Blandine Verlet dévoile en miroir du disque, dans la simple fluence de ces notes qui nous ensoleillent du bonheur d’un moment partagé tout en nous ennuageant simultanément de la conscience que chaque nouvelle seconde les éloigne un peu plus de nous, irrémédiablement. Il y a du temps dans cette petite heure de musique préservée de l’oubli, un temps dense sous le linon des notes, un temps qui ne triche pas, un temps qui conte. Aussi savourera-t-on ce présent avec, s’il se peut, le même cœur que celle qui nous l’offre, en nous demandant si c’est nous qui sommes à sa hauteur.
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